3-5 IL

Todo esto me parece increíble, increíble y absurdo, sobre todo cuando lo pienso. Es, sin embargo, demasiado obvio, completamente claro cuando puedo hacer a un lado mi cabeza y mis preocupaciones, y entonces siento que no podría ser de otra manera, ni desearía que lo fuera. Me hastiaban tus rumbos, detesto los bancos, pero siempre quería que fuera tu voz desde tu ventanilla la que dijera “Adelante” y que fueran tus ojos los que me vieran acercándome, o que al menos fuera mi destino la ventanilla de junto, para vernos de reojo, insistente y ansiosa pero discretamente.

A diferencia de muchas personas me encantaba tener que hacer más de cinco movimientos, y me encantaba más que te tardaras. Recuerdo que me decías riendo que me odiabas porque atraía las filas largas, como si las trajera conmigo. No sé si realmente tenían alguna cosa bancaria que hacer o sólo iban a verte, como yo. Definitivamente detesto los bancos, detesto tener que visitarlos, pero cuando visitarlo se volvió sinónimo de visitarte, la verdad es que simplemente no quería salir de ahí.

Usdii agradece a I. P. S. por agilizar el proceso de entrega de esta entrada a Ror.

2-5. IL

Un día, no recuerdo cómo, coincidimos en un cuento a mitad de la calle y nos sentamos en ella juntos. Me aproveché un poco del viaje, siendo tu sonrisa la culpable, te conté parte de mis historias, tú me contaste las tuyas, y juntos completamos algunas. Al final no supe ya en qué quedó la suma.

Estaba hipnotizado con tu fluidez al hablar, con la claridad de tus ideas y ese tono de voz tan especial.

-Pues esa es mi historia -me dijiste mientras me mirabas con tus ojos tristes. -Me gusta tu historia -respondí yo asombrado por lo peculiar que era, pensé en lo mucho que deseaba que se fragmentara como en Las mil y una noches, pero en vez de mil que fueran muchas, tantas que no nos alcanzaran las noches para ser contadas- aunque... la verdad preferiría que no me la contaras, prefiero, sinceramente, que escribiéramos la continuación juntos, si no es mucha molestia.

Sonreíste, no sé si porque sí era mucha molestia o porque quizás no lo era tanto. Si supieras el miedo que desde ese primer día tenía de que te fueras. Sentí el roce de tus dedos en mi mano, y después de eso, como si fuera una maldición, ya nunca pude olvidarte.

Usdii agradece a Israel por su contribución.

1-5 IL

Me encontraba en su casa invirtiendo mi tiempo en ver cómo él gastaba el suyo lamentando su mala suerte. Habló, y lo escuché, durante toda la tarde. Y Lloró por horas hasta que el sueño lo venció.

Di pocos pasos de la sala al balcón. Llovía. Y yo, con la taza de café en mano y los brazos desnudos, sentía el frío de algunas gotas de agua que chocaban contra mi piel cuando el viento las lanzaba con fuerza en dirección contraria a la que solían ser lanzadas. Y pasó... lo que pasó es que me acordé de ti, bueno, me acordé del sueño, porque si no es un sueño ¿qué otra cosa puede ser?

Te conocí, y éramos solamente dos personas que se conocen como otros pares cualesquiera, y cuando te veía de lejos era probable que ni te saludara, o que cuando pasaras ni lo notara. La verdad es que no te importaba, no me importabas.


Hasta que...

Aquí, recordando.

Acabo de recordar cuando hace años gané aquel concurso de ensayos. En la premiación mi papá leyó el ensayo ante el público, y los jueces le dijeron que les gustaría conocerme. Luego mi papá me cuestionó ciertos punto del ensayo porque, al parecer, me delaté un poco en él. El premio no me lo dieron, era aproximadamente la misma cantidad de dinero que me costó mi boleto para el último concierto en México de Soda Stereo en el que me encontraba en ese momento.

Salvo el crepúsculo. [Fragmento].

"Me enojaré, amor mío, sin que sea por ti,
y compraré bombones pero no para ti,
me pararé en la esquina a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré los sueños que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí dentro, la cárcel donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles y de puentes."

-Julio Cortázar.

No me gusta que te hagan llorar. Ni un hoy, ni un viernes, ni un jamás.

Lo conocí un día, o dos. Resulta que con esto de la vida uno conoce mucha gente que llega a ser importante en ella, y a otros que hubiera sido mejor no conocer aunque importantes, y otros que ni importantes ni nice to meet you.

Ah, y pues se llamaba Pedro. Sí, se llamaba, porque ya murió.

Lo conocí en una tarde, o día, que llovía pero a la vez no. Con canciones y letras que la gente normal lee y escucha cuando en casa quiere llover [sin olvidar la taza de café]. A mi me gustaba porque era parte de la gente que considero normal, que no es la misma a la que tú consideras normal. A mi me gustabas por normal.

Se sentaba bajo el árbol cuyas hojas reflejaban tres colores cada que lo acariciaba el sol. Con su cabello castaño y esa sonrisa inolvidable hacía que los tres colores pasaran a segundo término para mi, hasta que eras tú quien después reflejaba tres colores. Mis favoritos, por cierto.

Yo no hacia más que fingir que me concentraba en algo más, fingía que no pensaba en ti; tal vez así lograría por fin no pensar en algo que no fueras tú, pero en realidad siempre llegaba a pensar en algo más.

Dudo que hayamos aprendido algo de nosotros juntos o por separado, en realidad nunca fuimos nosotros juntos de ninguna forma y a ningún lado, pero lo imaginé muchas veces, y se imaginaba bonito. Tal vez sólo me hiciste reafirmar que son malos los prejuicios, nunca supe si te prejuzgué. Ojalá te hubiera llegado a conocer, a realmente conocer.

El tiempo ha pasado; un par de días, un par de semanas, o un par de meses quizás serán. No sé si te llegue a extrañar, no sé si te llegue a pensar, no estoy segura de que algún día te llegue a conocer.

No sé, quizás sólo te imaginé.
Quizás nos imaginamos mutuamente.

El déspota José.

Hoy iba a poner aquí la historia de José, que sin duda colocaré también, pero mi atención ha sido desviada de la historia de José a viejos recuerdos. Momentos que, de no haber sido por lo que escuché hoy, no habría recordado.

Hoy me dijeron déspota. Y no fue malo, de hecho, entendí que no era eso lo que querían decirme [hasta entendí qué era lo que querían decirme], lo bonito del caso es que recordé la primera vez que me dijeron déspota. Era una persona llamada Yahaira, y me lo dijo como opinión sobre mí ante el salón de primer año de secundaria. La verdad es que no recuerdo el contexto. Imagino las partes de mi cara acopladas en un gesto de "¿eh?", después le pregunté al maestro Juan que si yo era eso, dijo que no, que seguramente ella ni si quiera sabía lo que significaba esa palabra.

Como ya van dos veces que me dicen que soy algo que no soy, o mejor dicho, que quieren definir alguna característica mia con la palabra incorrecta pensando que es la correcta, ahí les va la definición de déspota:

1. Soberano que gobierna sin respetar ley alguna:
   -el pueblo se rebelará contra el déspota.
2. Persona que abusa de su poder o autoridad:
   -el jefe es un verdadero déspota.

Ojalá algún día me digan déspota, cuando haya conquistado el mundo.

Finuno.

Ahora, regresando a José.

Escuché una vocecita. Era José.
Ha de tener como nueve años. Los pasillos saben que no tiene la madre más cariñosa del mundo, pero quién la tiene, todas resultan no ser así en algún momento. Pero, es curioso ver que cuando uno tiene las cosas menos fáciles las libra y se supera, con cada vez que se presenta un nuevo obstáculo, a sí mismo.

Iba José en pleno soliloquio subiendo las escaleras que pasan justo al lado de mi ventana y puerta. Y decía: -Bueno, ahora tendré una hermanita. Nacerá, crecerá, y se le irá pasando la vida así como ha ido pasando la mía hasta ahora. -Suspira, sigue ascendiendo hasta llegar a su casa.

Nunca llega a casa sin ver al Cristo y decir "Gracias Papá Dios por permitirnos llegar a casa". Hay días en los que llega llorando, y el consuelo a su llanto es un "¡Cállate! ¿O quieres que te de una patada en la cara?", así, la verdad, yo también me callaría. Otros días, como hoy, saltan las escaleras los garrafones asesinos de plantas mutantes asesinas del mal tirando las cosas contenedoras de plantas, yo creo que fue por eso, y no porque José lo haya tirado.

Sale la abuelita.
Mal día para tirar un garrafón, José.

[Historia completamente ficticia, al igual que los nombres y lugares.
Cualquier parecido con la realidad no es más que una curiosa coincidencia]
-Usdii.

My name is Diego.

He estado pensado, no muy seriamente, en la forma en la que debería escribir mi pequeña historia, y la verdad es que no se me ha venido una idea muy buena, bueno... ninguna idea para ser sinceros, entonces pues nada mas les cuento.

Tengo dos videos de calidad mala. Uno Gang-Bang [¿Y si viviera una vez mas... me volvería a equivocar otra vez? -Sí, no te quepa duda, hasta la locura, y hasta el dolor] y el otro de La gran broma final, canción con la cuál inició [Como un mar me presenté ante ti, en parte agua y en parte sal; lo que no se puede desunir es lo que nos habrá de de separar]. Justo ahora los estaba viendo, y ha muerto mi celular. Cabe mencionar que estaba a una persona de la cosa limitante, pero muy a gusto, y justo al centro. Sólo tengo dos porque decidí que no quería poner atención en estar grabando, me concentré en verlo, escucharlo y analizarlo.

Me encantó.

Sencillamente.

Pero hubo un problema. Habrá gente lectora de libros; revistas, pancartas, carteles, trípticos y lo que sea, que podrá entenderme. Cuando uno está inmerso en la lectura y llega alguien/algo a interrumpir, y se ve forzado a posponer su lectura para tiempos mejores, uno se queda a medias y se pregunta qué pasará después. O como cuando uno está con cara de pobreprecious viendo Precious y aparece el 72 minutos de Megavideo y se quedan con cara de D: ---> ) : ----> | : pues lo mismo me pasó a mi ayer, pues tras tocar unas siete canciones se fue, y lo único que pude decir fue "no te... vayas" [En tono de "noooo, no mis botones de... gomita"].

Yo no gritaba las canciones como las chavas del video de Gang-Bang, pero las comprendo. Nunca vi a Dani, ni a Cit, que sí andaban por ahí. Y aquí pueden leer una reseñita. Por cierto que suena increíble en vivo. Y aunque mi mamá diga que es bien seco, yo lo vi más feliz que en otros videos de youtube [risas].

Pero eso no es todo, no.
Horas antes obtuve esto:
Un Tipo [gracias Tipo] nos hizo favor de pasar mi gorra a la autografiada... Aunque en uno le pusieron 'Para: Diego' [risasdos]. Y el de Nacho por esfuerzos de Chuchi y mi cara de súplica.



Fin.

Yo te quiero, y no, no he hecho,  
y sé que no haré jamás nada más real y nada más sincero.

Nota personal para mi persona. [Mi persona feliz]

Yo estoy segura de que a la mayoría de los lectores que pueda llegar a tener este blog le importa poco o nada [a la mayoría nada] lo que, a continuación, les voy a compartir.

¡Voy a ver a Nacho Vegas! [Al rato, en unas horas]
Felizmente.

Y... ya :D

Mi ojo derecho.

A veces dudo de la anormalidad de mi ojo anormal.

Tengo el ojo derecho, no sé si más pequeño que el izquierdo, ó el párpado más caído. Según yo, el izquierdo es el normal. El detalle es que la normalidad se utiliza en términos de mayoría, cosa, que teniendo sólo un ojo izquierdo y uno derecho, no se puede aplicar. Probablemente lo comparo con los ojos de la mayoría, aunque es algo poco demostrable también.

Tal vez el anormal es el más abierto. Qué feo es creer algo sin tener un previo pleno conocimiento de la situación. Pobre señor Ojo Derecho.

Cuántas veces hemos tachado de diferentes y/o anormales a ciertos individuos cuando, quizás, los que no encajamos somos nosotros.

Pobre señor Ojo Derecho.

-Usdii

Te espero.

Te espero cuando la noche se haga día,
suspiros de esperanzas ya perdidas.
No creo que vengas,
lo sé, sé que no vendrás.

Sé que la distancia te hiere,
sé que las noches son más frías,
sé que ya no estás.

Creo saber todo de ti.
Sé que el día de pronto se te hace noche:
sé que sueñas con mi amor,
pero no lo dices,
sé que soy un idiota al esperarte,
pues sé que no vendrás.

Te espero cuando miremos al cielo de noche:
tu allá,
yo aquí,
añorando aquellos días
en los que un beso marcó la despedida,
quizás por el resto de nuestras vidas.

Es triste hablar así.
Cuando el día se me hace de noche,
y la luna oculta ese sol tan radiante,
me siento sólo, lo sé;
nunca supe de nada tanto en mi vida,
solo sé que me encuentro muy sólo,
y que no estoy allí.

Mis disculpas por sentir así,
nunca mi intención ha sido ofenderte.
Nunca soñé con quererte,
ni con sentirme así.

Mi aire se acaba como agua en el desierto,
mi vida se acorta pues no te llevo dentro.
Mi esperanza de vivir eres tu,
y no estoy allí.
¿Por qué no estoy allí?,
te preguntarás...
¿Por qué no he tomado ese bus que me llevaría a ti?
Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí,
porque todas las noches me torturo pensando en ti.
¿Por qué no sólo me olvido de ti?
¿Por qué no vivo sólo así?
¿Por qué no sólo...?

-Mario Benedetti.

[¿Para quién más podría ser ésto?]
A quien corresponda:
Cuando el sol de las 6:30 se empieza a ir... Dice Benedetti: Te espero. Y es cuando aún más creo que ésto ha llegado a su fin. -Usdii.

Curiosidades: uno.

Cuando uno separa los labios en señal de emisión de voz, pocas son las veces en que se presta atención a lo que se va a decir, ya que, se habla con la razón que es propia, la que nos adjudicamos, la que adquirimos mientras caminamos, la que, aún así, no nos pertenece.
Uno habla.
Puede que dos también.
Pero cuando en una plática, después de muchos años, de pronto te dicen: Como tú dijiste una vez "Las personas nunca cambian, conforme pasa el tiempo sólo nos vamos haciendo más nosotros mismos". Noto que ya no sólo es mi razón, sino la tuya también.
Y la de tres puede que también.
Por eso mismo creo que debería pulir mis palabras antes de dejarlas salir a vivir. Porque, en una de esas, igual y tengo razón, tu razón, en ellas.

Usdii.

Poema frustrado - Mario Benedetti.

Poema frustrado

Mi amigo
que es un poeta
convocó a los poetas.

Hay que escribir un poema
sobre la bomba atómica
es un horror,
nos dijo,
un horror horroroso,
es el fin es la nada,
es la muerte.

Nos dijo,
no es que te mueras sólo
en tu cama,
rodeado
del llanto y la familia,
del techo y las paredes.

No es que llegue una bala
perdida o encontrada
a cortarte el aliento,
a meterse en tu sueño.

No es que el cáncer te marque
te perfore,
te borre.

No es tu muerte,
la tuya,
la nada que ganaste,
es el aire viciado,
es la ruina de todo
lo que existe,
de todo.

Nadie llorará a nadie,
nadie tendrá sus lágrimas.

Y eso es lo más horrible,
la muerte sin testigos,
sin últimas palabras
y sin sobrevivientes.
La muerte toda muerte,
toda muerte.

¿Me entienden?

Hay que escribir un poema
sobre la bomba atómica.

Quedamos en silencio
con las bocas abiertas,
tragamos el terror
como saliva helada,
luego nos fuimos todos
a cumplir la consigna.

Juro que lo he intentado
que lo estoy intentando,
pero pienso en la bomba
y el lápiz se me cae
de la mano.

No puedo.

A mi amigo el poeta,
le dire que no puedo.

Ecos de guerra civil.

Las declaraciones del ex zar antidrogas del gobierno de Estados Unidos, Barry McCaffrey, vinieron a recordarnos algo que ya sabíamos: vivir en Ciudad Juárez es más peligroso que vivir en Kabul o en Bagdad (EL UNIVERSAL 23 de marzo de 2010).

Los saldos de la “guerra” contra el narco son cada vez más impresionantes. Hemos pasado de tener mil 80 personas ejecutadas en el año 2001, hasta la increíble cifra de 7 mil 724 ejecuciones en el año 2009. Durante los primeros dos meses y medio de 2010 ya se han superado las 2 mil 800 ejecuciones (más de 250 se produjeron la semana pasada, la más sangrienta desde 2006).

La enorme indignación pública que ha causado la muerte de dos estudiantes del Tecnológico de Monterrey es solamente la gota que derrama el vaso de una sociedad cuyas perspectivas parecen cerrarse cada día. Por una parte tenemos un Estado que parece inerme y que, cuando actúa, no siempre lo hace bien; por otro lado, nos amenazan las redes criminales y mafiosas de los cárteles que siguen obteniendo miles de millones de dólares por traficar las muchas toneladas de droga que se consumen año con año en Estados Unidos. En medio del fuego cruzado está la sociedad mexicana, abatida y temerosa.

Aunque el epicentro de la violencia que es Ciudad Juárez (2 mil 635 ejecutados durante 2009 en ese municipio), no permite advertir la gravedad de la situación en otras partes del país, lo cierto es que el fuego cruzado se sigue extendiendo. Policías y militares mexicanos están librando una lucha sin cuartel, heroica en muchos casos. También, desgraciadamente, hay oficiales públicos que trabajan para el narco y que están hasta el cuello de corrupción y podredumbre. Ha habido excesos, violaciones de derechos humanos, torturas. Todo eso se ha documentado y la sociedad debe estar atenta para que no se queden impunes esos abusos.

Pero debemos también proponer medidas que nos hagan mirar más allá de la penosa, dramática situación en la que nos encontramos. Una de ellas acaba de ser solicitada por la Conago al Congreso de la Unión: modificar el artículo 115 constitucional para efecto de “desaparecer” las corporaciones policiacas municipales y avanzar hacia un esquema de policías estatales con 32 mandos a nivel nacional. Se trata de una idea que va en la línea de lo que ha propuesto desde hace tiempo el secretario de Seguridad Pública federal, Genaro García Luna. El punto es interesante precisamente porque la mayor vulnerabilidad (no la única) del Estado mexicano frente a la delincuencia se ha dado en ese primer nivel de gobierno.

Atender los temas locales de inseguridad debe ser una prioridad absoluta, dado que 93% de todos los delitos cometidos en México son de competencia local. Las policías municipales y estatales representan 91% del total de la fuerza disponible en el país, pero su equipamiento y su capacitación son bastante precarios.

Algunos datos ilustran bien la debilidad de los cuerpos policiacos locales: 40% de los policías municipales gana menos de 4 mil pesos al mes, 38% gana entre 4 y 10 mil pesos; solamente 0.7% gana más de 10 mil pesos mensuales. El 55% de ellos tiene una instrucción equivalente o inferior a primaria. El 70% de ellos tiene un nivel inferior a los 10 años de escolaridad (en Estados Unidos los policías tienen, en promedio, dos años de estudios universitarios). La Auditoría Superior de la Federación sostuvo en 2007 que solamente uno de cada cuatro policías locales tuvieron algún tipo de capacitación.

Esa es la realidad que tenemos frente a nosotros. La gran pregunta que le hace la Conago al Congreso de la Unión es si vale la pena caminar hacia un esquema de mayor concentración de responsabilidades y, se supone, de más simple rendición de cuentas (no es lo mismo exigirle a 32 jefes policiacos estatales que a los 2 mil 500 jefes de policía municipal que hoy tenemos en México).

Con independencia de la mejor manera en que se distribuyan las competencias policiacas, también habrá que trabajar en dos asuntos complementarios e igualmente importantes: a) hacer de la profesión policial algo digno, bien reconocido socialmente y con un sueldo adecuado; b) contribuir desde la sociedad civil en el combate a la inseguridad, por medio de un debate público bien fundamentado y, sobre todo, a través de la denuncia permanente cuando seamos víctimas o testigos de un delito. El Estado mexicano no puede solo. La sociedad debe poner de su parte. Lo que está en juego es el país.

www.miguelcarbonell.com twitter: miguelcarbonell

Investigador del IIJ-UNAM

http://www.eluniversal.com.mx/editoriales/47779.html

Fotostática.

No tengo más opción que despedirme de ellos. Así que lo mejor fue explicarles.

Hoy por la mañana el Partido Oficial decretó que todos los clones deberían destruirse. La polémica ardió con un asesinato por el cual no se supo si incriminar al clon o a su dueño. Tras una serie de pesquisas, se descubrió que los clones habían adquirido independencia: vivían vidas propias cuando sus dueños no los urgían a salvar citas duplicadas. Así que volveremos al mundo anterior, de cancelaciones y decisiones.

Mis tres me miran sin entender. El timbre suena. Vienen por ellos; indico que están en la sala. El soldado me mira extrañado y apunta a mi cabeza, mirándome sin entender.

- Ruy Febén.

Besos.

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada,
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles,
hay besos enigmáticos, sinceros,
hay besos que se dan sólo las almas,
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia,
cuántas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos,
y en los espasmos de emoción terrible,
llenáronse de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos, vibró un beso,
y qué viste después? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.

-Gabriela Mistral.

O’Grimm’s Sleeping Beauty

-Muy buen trabajo dirigido por Nicky Phelan estuvo nominado al Oscar como mejor corto en la categoría de Mejor Cortometraje de Animación en este 2010. Producido por Brown Bag Films, y escrito por Kathleen O'Rourke.

Está muy bueno :D

"¿Por qué reconocíamos y sentíamos tan hondamente la belleza y la justicia de los buenos propósitos, si la vida hedía a trivialidad y estaba organizada para el triunfo de la mezquinidad y lo vulgar?"

Place des Fetes. Oliver Schmitz.

De Paris Je t'aime éste corto es de los que más me ha gustado.

Una búsqueda, y una espera que termina...

En tus brazos.

Como un mar me presenté ante ti, en parte agua y en parte sal, lo que no se puede desunir es lo que nos habrá de separar.