Política de hechos consumados. (Relatos, monólogos y poemas) - Nacho Vegas.

Si lo quieres le picas en la panza a la portada y te dispones a ser feliz.

Gracias, @OZunando. We love you.

Coachella 2011

http://www.coachella.com/

Bailar Sobre Arquitectura

Bienvenidos Queridos Lectores: 

Hace unos meses cuando inicie mis andanzas por el mundo bloggeril deseaba tener un espacio que desbordara sensaciones pop, finalmente mi blog personal Starting A Cult  término convirtiéndose en algo mucho más elegiaco, no hay en él ya mucho espacio para mostrar mis nostálgicas manías, mis fascinaciones dadaístas ni locuras infantiles, por ello le pedi a USDII un espacio para colaborar en este blog, para subsanar esos traumas; lo que podrán encontrar aquí, queridos lectores, serán un montón de divagaciones cuasi inconexas sobre literatura, cine, música, pintura, teatro, gastronomía, anime, manga, panlindromos, juegos de espejos, zombies, sci-fi, merchandising, twee, viajes astrales y básicamente cualquier cosa que se me ocurra, el cielo es el límite:

Frank Churchill

Escribir sobre música es como bailar sobre arquitectura. Frase legendaria que algunos atribuyen a Frank Zappa, otros a Charles Mingus o a Laurie Anderson, y que no hace más que evidenciar lo complicado que es convertir la música en palabras, intentar definir que sentimos ante una melodía. Tal vez por eso Schopenhauer consideraba a la música como el arte de naturaleza única, el arte que está por encima de cualquier concreción, esa que transforma el lazo pictórico o el lenguaje en instrumentos de conexión inmediata con la realidad. La música está más allá de las palabras porque está más acá de los sentidos. Uno de sus principales atributos es su capacidad de evocación, su íntima relación con la experiencia de cada oyente, su tendencia a vaciarse de significado para convertirse en  lo que nosotros queramos sentir y entender. Si la literatura es sólida, la música se mueve entre lo líquido y lo gaseoso.

Tal vez ese es el motivo por el cual la literatura y la música han aceptado sus distintos objetivos e idearios. Tal vez por eso a las letras de las canciones les ha costado tanto, salvo contadas excepciones, ser consideradas alta cultura. Tal vez por eso la literatura sufra tanto al imitar el ritmo o cadencia de la música, tan próxima por otra parte a la poesía. Solo los atrevidos, los experimentales o los poetas han intentado que el idioma de la música sea también el idioma de la literatura. Al fondo a la derecha quedan Nick Drake, Bob Dylan,  Lou Reed, Joni Mitchell, Nick Cave y tantos otros músicos que si han hecho literatura.

Seguimos queriendo bailar sobre arquitectura. Tan tercos como planetas, y en este blog deseamos ofrecerles un menú íntimo y personal, con canciones literarias en múltiples idiomas (español, euskera, ingles, portugués, francés, italiano, japonés y coreano). No somos tan sentimentales como Nick Hornby, que en su excelente “31 Songs” escogió otras tantas canciones para concebir algo parecido a una autobiografía emocional. Sin embargo detrás de estas canciones están las letras de varias almas convertidas en una sola historia. Una quincena de canciones que hablan el idioma universal de la música, de la literatura y, en el mejor de los casos, de la vida.

Descargar Recopilatorio

Tom Jobim E Elis Regina - Só Tinha De Ser Com Você
Yves Montand - Les Feuilles Mortes
Serge Gainsbourg - La Chanson De Prévert
Sébastien Charluet - Violontairement
Mina - Comincia Tu
Ornella Vanoni - La Voglia Di Sognare
Joan Miquel Oliver - Sa Nuvia Morta
Billie Holiday - Solitude
Nat King Cole - The Very Tought Of You
Ella Fitzgerald & Louis Armstrong - Dream A Little Dream Of You
Charles Trenet - Que Reste-T-il De Nos Amours
Tom Waits - You Can Never Hold Back Spring
Joaquín Sabina - Amo El Amor De Los Marineros (Homenaje a Neruda)
Eufonius -  Chiisana Te no Hira (小さなてのひら)
Ryu - My Memory

El mercado de Sonora. Nacho Vegas. La zona sucia.

Letra:
Al mercado de Sonora no les conviene ir.
No. Al mercado de Sonora no les conviene ir.
A menos que quieran escuchar algunas cosas que no querrían repetir,
a menos que quieran buscar una poción milagrosa a base de sándalo y de jazmín.

O comprar agua de San Ignacio para hacer algún sucio trabajo,
O tal vez sólo quieran adquirir un precioso ojo de venado,
porque de otro modo no les conviene ir.

A menos que quieran hacer alguna limpieza de esas que no siempre salen bien.
A menos que quieran volver de allá con un amarre que no sabrían deshacer.
O tal vez quieran rendirle culto a la santísima muerte,
o sean de esos que acuden sólo para comprar un busto de San Jesús Malverde...
porque de otro modo, si no fuera así, no les conviene ir.


Canta y sé feliz. Si la quieres le das clic aquí

Gracias a @OZunando por el aporte.


Adelanto de La Zona Sucia:
(Versiones de estudio)
Perplejidad.
La gran broma final.

Wíniber.

Hablemos seriamente. Empecemos a sincerarnos un poco, si es que la gente sincera es seria o la gente seria es sincera, pareciera que no es así, casi podría asegurarlo, de ahí en fuera ignoro.

Nadie sabe qué le ocurría al joven Wíniber. Joven alegre y un tanto reservado pero nunca demasiado como para llamar a causa de eso atenciones. Si analizamos su situación seriamente, como lo hemos solicitado anteriormente, tenemos que decir que se cree que todo comenzó una mañana de abril, que nadie le había robado aún, porque fue ese día en el que empezó a guardar más silencio del que se suponía como persona reservada. Su abuela lo notó y le dijo "¿y ahora qué te pasa, escuincle?" a lo que Wíniber respondió con un gesto de la más exigente indiferencia.

Las personas poco serias juran por su cruz en dedos que ese día empezó todo. Pero no. Todo comenzó ocho meses antes cuando a Wíniber le brotó una lágrima de su ojo izquierdo sin que él lo pudiera prever. Lágrima fruto de la emoción cursilona provocada por la película romántica que estaba por terminar de ver, no pudo hacer más que extender su brazo derecho y mirar fijamente su dedo índice con el que se deshizo de las lagañas de su ojo derecho. Se fue a la cama sin notar que la lágrima aún colgaba de su barbilla; la diminuta lágrima se hacía cada vez más panzona mientras luchaba por no caer agarrada con fuerza de los bordes de un poro. El joven escuchó un ruido que desvió inmediatamente su mirada enérgicamente en dirección a la cocina, la lágrima salió volando y aterrizó en el suelo, se escuchó el "¡plaf!" y el cielo limpio empezó a llover. 

A su primer hijo le llamó Andrew Solo, al segundo Anakin Yorke, al tercero Bonafont, al cuarto Gateway. Wíniber nunca pudo entender cómo su abuela se atrevía a hacer esa clase de preguntas después de verlo tener 15 hijos después. Se lamentaba de sí mismo y le gritaba al mundo por qué no entendía la amargura que representa estar condenado a felicidad eterna, a una triste felicidad eterna, porque cada lágrima era un hijo, y él ya no los podía mantener.

Manera sencillísima de destruir una ciudad.

Se espera, escondido en el pasto, a que una gran nube de la especie cúmulo se sitúe sobre la ciudad aborrecida. Se dispara entonces la flecha petrificadora, la nube se convierte en mármol y el resto no merece comentario.

-Julio Cortázar. La vuelta al día en ochenta mundos.

La defensa de la alegría por encima de las lágrimas. Malegría.

Goluboy Vagon.

Lyrics medlenno minutyi uplyivayut vdal Vstrechi s nimi tyi uzhe ne zhdi I hotya nam proshlogo nemnogo zhal Luchshee konechno vperedi Skatertyu skatertyu dalniy put stelitsya I upiraetsya pryamo v nebosklon Kazhdomu kazhdomu v luchshee veritsya Katitsya katitsya goluboy vagon Mozhet myi obideli kogo-to zrya Kalendar zakroet etot list K novyim priklyucheniyam speshim druzya Ey pribav-ka hodu mashinist Skatertyu skatertyu dalniy put stelitsya I upiraetsya pryamo v nebosklon Kazhdomu kazhdomu v luchshee veritsya Katitsya katitsya goluboy vagon Goluboy vagon bezhit kachaetsya Skoryiy poezd nabiraet hod Nu zachem zhe etot den konchaetsya Pust byi on tyanulsya tselyiy god Skatertyu skatertyu dalniy put stelitsya I upiraetsya pryamo v nebosklon Kazhdomu kazhdomu v luchshee veritsya Katitsya katitsya goluboy vagon Kazhdomu kazhdomu v luchshee veritsya Katitsya katitsya goluboy vagon  Los minutos gradualmente se van Y no deberías esperar por ellos de nuevo Y,claro, nos discúlpamos por todo lo del pasado Pero lo mejor está por venir. Extendiéndose como un mantel, El camino sigue y puede llegar al horizonte del cielo. Todos, todos, deberían creer en lo mejor. El vagón azul rodando, rodando va. Tal vez ofendimos a alguien en vano? El calendario dará vuelta a esa pagina.  Vamos de frente hacia las aventuras, Amigos, hey, vengan, acelere maquinista. El vagón azul avanza y se balancea. El tren ligero aumenta su velocidad. Y cómo pudo llegar éste día al final? Porqué no podemos prolongar los días felices? No hagan llorar al año nuevo que viene en pañales con la mejor de las disposiciones para abrazarlos hacia algo bueno. Y un abrazo a Israel PS, que este post fue hecho por él.

Así nos dieron las uvas. Nacho Vegas. Letra - Transcripción.

Una cena de nochebuena suele ser un acontecimiento esperpéntico en una ciudad como esta, existe un acuerdo tácito, según el cuál ningún miembro del clan se podrá permitir el lujo de recordar el resto del año, ninguna de las cosas que acontecieron esa noche. 

Las familias se ven obligadas, desde el más viejo hasta los críos, a enterrar en el olvido las manifestaciones no ososas, el ridículo,(1) la _, la _, la gula. En fin, el despropósito al que hayan podido asistir. Sólo cuenta una cosa, fue otro año más y seguimos juntos. Olvida o enloquecerás, es lo que todos piensan, y así, año tras año, transcurren las Navidades en la ciudad de N. (Quédate).

Sin embargo, en ocasiones acontecen cosas a las que ni siquiera la memoria más entrenada podría escapar, es el caso de la cena que no se ocupa, la de una familia cualquiera de clase acomodada en la ciudad de N. La noche del 24 de diciembre del 2001, durante la velada en aquél lugar se cometió un asesinato y en él estuvieron implicados principalmente una anciana con demencia senil, su nieto de quince años, una gala televisiva y un poco de crema de marisco.

Al principio todo transcurrió con relativa normalidad como cada año, en torno a la mesa redonda se sentaban los miembros adultos del clan. Cantidades infinitas de comida inundaban la mesa repartidas en fuentes de plata, porcelana oriental y copas talladas en cristal de bohemia.

La anciana, que era la mayor del clan, se llevaba a los labios una copa vacía que alguien había tenido la precaución de no   llenarle. En su regaso ocultaba su bolso abierto y en él iba vertiendo cucharadas soperas de crema de marisco, de vez en cuando se llevaba alguna a la boca y la crema se derramaba invariablemente por la comisura de sus labios. El resto de los comensales prácticamente no le prestaban atención a la vieja enzarzados en conversaciones cruzadas que fluctuaban entre la política y el chismorreo puro.

Unos metros mas allá el chico de 15 años era incapaz de apartar la vista de su abuela por mas que lo intentaba, él se sentaba en otra mesa más pequeña rodeado de primos y hermanos, todos menores que él. En esta sólo había refrescos y una botella de sidra achampanada, y la comida se asemejaba más a la de una fiesta de cumpleaños para pre púberes que una pre cena de noche buena. El adolescente se debatía entre la ira y el asco, él ya era mayor y no tenía por qué estar sentado en esa mesa de niñatos, su lugar, pensaba, estaba en la mesa grande donde se comia de verdad y se bebía vino y cava.

El año anterior había fantaseado con la idea de que esta vez se sentaría en la mesa grande ocupando el puesto (2)____ de las uvas entre el doctor Gerard y abuela, pero la muy puta(3)____, además,  verla comer no le provocaba más que náuseas ¿por qué tenía que estar ella en un lugar que le correspondía a él por derecho propio? ¿no había vivido ya suficiente la vieja? estaba demente, no era feliz y debía morir un día de estos porque no había podido hacerlo antes de la Navidad. Por supuesto, todos estos pensamientos estaban llamados a ser olvidados en el preámbulo de la noche y hasta el año próximo, tal y como mandaba la silenciosa tradición de la ciudad de N.

En ese momento ocurrió lo que nadie podía prever, en la televisión, que cada año permanecía encendida durante toda la noche, una pareja de humoristas se travestían y hablaban a gritos en su interpretación de los más estrambóticos gags. Se trataba de un programa especial de Navidad. El adolescente se levantó y, sin mediar palabra se dirigió a su abuela, le propinó un puñetazo en la boca  con todas las fuerzas con las que fue capaz, la vieja se desplomó de su silla y quedó tendida en el suelo, de espaldas, sangrando por las encías y gimoteando en un tono apenas audible. Todos se callaron de golpe, incrédulos, y no supieron reaccionar hasta que una mujer se percató de que del bolso de la anciana, que había salido disparado, manaba una buena cantidad de crema de marisco que se extendía formando a riachuelos sobre el parque, entonces la mujer chilló, y el caos reinó en aquella casa. 

En la televisión habían comenzado las actuaciones musicales, una niña de unos doce años interpretaba en playback una canción de(6) ___, ataviada con un toque apenas que cubría sus minúsculos senos y unos vaqueros muy ajustados; el adolescente, que se había excitado al descargar su coño sobre la abuela (?)(7)___________________sintiendo cómo la sangre se agolpaba en un punto más allá de sus sienes. La vieja continuaba en el suelo haciendo atenuados intentos por rendirse, los demás miembros del clan se movían nerviosos por el comedor llevándose las manos a la cabeza, agobiados, pensando cómo harían esta vez para olvidarlo todo; por eso nadie trató de detenerlo,(8) ___y se subió a la mesa, se bajó la bragueta y exhibió una(9) ___ tiesa y lacerada que comenzó a menear sin apartar la vista de la niña vestida como una furcia que cantaba en televisión; con la mano derecha el adolescente se daba y sacaba furiosamente, mientras que con la izquierda se acariciaba los cojones prendidos como los puños de(10)___. En cuestión de segundos se derramó violentamente y su semilla fue a parar a la boca de la vieja que escupía como podía, entre arcadas y sus gritos una extraña mezcla, semen y crema de marisco.


-¡Virgen santísima, qué está ocurriendo aquí! -gritó una voz, -Osama se sonrojaría. -apuntó otra. -Ñam, ñam. -Se le oyó a una tercera. -¿alguien quiere un poco más de cava? -dijo una más. Sin que nadie supiera explicar muy bien cómo o por qué de repente la locura pareció adueñarse de los presentes, especialmente de los miembros masculinos del clan. Comenzaron a bailar al ritmo de la canción de la niña puta ejecutando los movimientos simiescos como si fueran módicos cantos de las axilas. Algunas mujeres siguieron a sus maridos, otras se atiborraban con la comida que no se había tocado, los niños más pequeños lloraban; la vieja no había sido inmune a(11) ____y acabó sus días pisoteada por un montón de orangutanes que le machacaron todos sus huesos entre risas, estertores y jadeos, olvidándose algunos que aquella mujer les había cambiado los pañales. Pero había que olvidar, por encima de todo sabían que iba a ser necesario olvidar, y dado que el clan familiar se encontraba ahí reunido al completo cabía esperar que nadie preguntara jamás qué le había ocurrido a la pobre anciana. Así que continuaron todos emborrachándose, bailando y cantando juntos. 


Y nosotros qué pretendemos plantarle en cara al mundo aún a sabiendas que formamos parte de él; como las pulgas forman parte del perro sarnoso. Los que acudimos atónitos a aquél espectáculo, y aquellos que (12)_____, los que no creímos en la guerra pero tampoco en el paraíso, y sin embargo guerreamos cada noche y suspiramos por aquél paraíso. Nosotros,(13)___, nos sentimos apenados por todos ellos, y también estamos juntos. Y así nos dieron las uvas, así nos dieron las malas uvas.








Sé que tiene errores.
Hice lo que pude.
Llevo mil millones de posts pidiéndoles hacer de este bló una cosa más interactiva, qué forma mejor que esta. No crean que los espacios son porque no le entendí ahí... es... por eso de la interacción, interactividad interactuada. Espacios vacíos numerados para que sus aportaciones se vean nacer de forma sencilla.


Aún así espero les sirva de algo. Feliz año nuevo. Ya contarán cómo les dieron las uvas.

http://thefall.gorillaz.com/

Vayan, corran.

Radiohead · I Might Be Wrong · Live Recordings

Aquí mero.

Bajofondo · Mar dulce.

Esto está bueno pa' bailar.






Sé feliz y descárgalo aquí mero.

Remixed - Rewired . Crystal Castles.

Download it here.

Kormac.

Miren nomás qué chulada, dudes.





Descarga Kormac, aquí

Jingle Cats

Hola piwimaníacos bloggeros!



Acá un disquito con unas canciones bien chispas navideñas interpretadas por los gatitos nawidad y las que participa uno que otro perro.
:3
PD. Si se las pones a tu gato pone cara de "¡¿Qué pedo?! ò_Ó"

Ajaajay!

Queridos lectores:

Siempre resulta en una ternura casi cómica el encontrarse con una de esas historias que hablan de cómo la vida misma de pronto se ve manejada por coincidencias a las que atribuimos poderes cósmicos impresionantes; las creemos señales divinas que vienen  a darnos una oportunidad nueva de remendar lo que rasgamos, de suturar las heridas que hicimos o que nosotros mismos cargamos, heridas que algún(o) malparido nos dejó.

También me he puesto a pensar que en tiempos varios he sido de ese grupo de personas cursis y soñadoras que piensan que las coincidencias no existen. ¡Pero, por Jebús y sus secuaces, claro que existen! Lo que está más difícil de creer es que Alá le haya preparado el camino al profeta Isaías para que anotara el número de teléfono de la chica con la que compartía, por coincidir de días de pagos, metros cuadrados. Alá no es tan picarón como el profeta, digo, si yo fuera un dios o algo así no andaría haciendo esa clase de cosas, porque pues qué hueva. Además de que atribuirle significados cósmicos a las cosas que nos ocurren es restarle méritos a los esfuerzos que invertimos en forjar nuestro camino, haya resultado encantador o pésimamente malo. No hablo metafóricamente, "el profeta" es un amigo nuestro, muy picarón.

Lo que les iba a seguir comentando está ya dicho en este otro post, así que... pues ahí le pueden complementar. Para las coincidencias, de esas divinas, cósmicas, zombies y así, sólo debemos dejar de pensar por un momento que el mundo gira al rededor de nosotros. Pensar que lo que vamos obteniendo en el camino es el fruto de lo que hemos cosechado, de nuestros actos, pues. O, en su defecto, pensar que el mundo, en efecto, gira alrededor de nosotros y que todo lo que pasa es porque el resto de la población lo planea minuciosamente porque se muere por estar con nosotros, o porque todos matarían por procurar nuestro bienestar y nuestra valiosa felicidad sin anteponer la suya, haciéndonos creer de una manera muy romántica y divertida que el cosmos se unió en nuestra lucha por conseguir lo que queremos. Ok, ahora me dispongo a desear con todos mis superpoderes en unión con los superpoderes del cosmos que mi ventana se cierre sola, qué pinche frío, wee. Luego les platico si se cerró, me imagino que esto de la deseada y el cosmos, y el corazón del zombie necesitan mucha concentrancia.

¿A qué viene todo esto? Ah pues que me acordé de un animal ingenuo que pensó que escribía para/por/de él.

¡Jajaja! Baboso.

Ustedes deberían platicarme una de sus historias de esas bien locochonas cósmicas místicas del mal, hagamos de este espacio un espacio más interactivo y así, ya saben. Compartan sus vivencias, chicos.

Besos, los amo mil, wee. Menos a ti, baboso.

Taxi driver

Director: Martin Scorsese
Writer: Paul Schrader
Stars:Robert De Niro, Jodie Foster and Cybill Shepherd


You talkin' to me?

To see it online, clic here.

Modelo para armar. [Fragmento]

No se lo diría nunca, que su nombre me llegaba como los perfumes que atraen y repelen a la vez, como la tentación de acariciar el lomo de una ranita dorada sabiendo que el dedo va a tocar la esencia misma de la viscosidad. Cómo decirlo a nadie si tú mismo no podrías saber que la mención de tu nombre, el paso de tu imagen en cualquier recuerdo ajeno me desnuda y me vulnera, me tira en mí misma con ese impudor total que ningún espejo, ningún acto amoroso, ninguna reflexión despiadada pueden dar con tanto encono; que a mi manera te quiero y que ese cariño te condena porque te vuelve mi denunciador, el que por quererme y ser querido me despoja y me desnuda y me hace verme como soy.

Abrazarse interminablemente o con una violencia que los apartaba en el mismo instante, como si del deseo creciera amarga la distancia. Y siempre por debajo, un silencio agazapado donde latía el tiempo enemigo

-Julio Cortázar.

Antoine Doinel.

Es un personaje encarnado por Jean-Pierre Léaud en cuatro películas deFrancoise Truffaut: Los 400 golpes, Besos robados, Domicilio conyugal y El amor en fuga.

A lo largo de las cuatro películas podemos ver evolucionar al personaje: el niño desatendido de Los 400 golpes, noviazgo, casado y divorcio final. Antoine Doinel tiene una personalidad con unos ragos muy marcados: siempre llega tarde, va corriendo a todos lados y es de naturaleza infiel.

Jean-Pierre Léaud, actor fetiche de Truffaut y uno de los referentes de la Nouvelle Vague, nunca conseguiría deshacerse completamente al personaje y todas sus actuaciones le recordarían en mayor o menor medida.

Eso dice aquí.

Yo aquí lo cuelgo para que ustedes digan lo que quieran.

¡¡¡Spoiler!!!

Toda la saga de Antoine Doinel se presenta de manera progresiva. Primero, los pesares y rebeldías del niño malquerido; enseguida, el corto perteneciente a la película El amor a los veinte años, donde Antoine vive un amor platónico con una muchacha llamada Colette. Después, Antoine en pos de trabajo y de novia, cortejando a una chica formal violinista, Christine Darbon (Claude Jade); en tercer lugar, los avatares de la vida matrimonial con Christine, un embarazo y la irrupción de una japonesita de película. Para finalizar, Antoine, al borde del divorcio de Christine-Claude Jade, se reencuentra con la primera novia, lo que le permite relatar la historia de su vida y sus amores.

Eso dijo Wiki.

El amor a los veinte años. Subtitulado.